Poderia viver só de belo, sentada na cadeira virada para as janelas a contar estrelas em cada vidro, apenas, ensurdecer de música, um copo de água com dedadas minuciosas.
Um dia houve em que os homens cantaram debaixo de lua e sal, garrafa na mão marinheiros, era eu ainda acabada de começar, cabeça desgrenhada de criança cheia de pó, longa viagem o cansaço caído no chão debaixo de lua e sal, vi gente dançar, vi gente dançar, vi gente lançar-se ao mar sem medo de ter corpo, vi gente dançar.
Repito-me. Em frente ao actor lembro quando também eu ardia e transpirava as luzes escuras do palco e a mentira era comovente como uma estória antiga. Quase verdade, não fora a luz demasiado bela, azul, as crianças penteadas em golas de renda, loucos com mãos de cetim, velhos trapezistas, pó de arroz em lufadas brancas nas cortinas... Volto a dizer, há música que não ouso escutar, é outono debaixo dela há risos debaixo dela sem sapatos nas folhas que se partem, quero partir para nunca mais voltar, sou um pássaro estilhaçado.
4 comments:
Não gosto da palavra estilhaçado, as coisas estilhaçam, as pessoas morrem...e o passáro não está estilhaçado está sozinho, ou melhor ainda, descobriu que sempre esteve.
As coisas estilhaçam a partir do centro. Sabes lá tu...
As coisas estilhaçam e há beleza pura nesse brilho de mil pedaços... depois incrivelmente voltam de novo a uma original pureza.Assim esperamos.E no esperar encontrar. Sem procurar.
Escreve mais...se faz favor
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